Sommer

Så myk og så kvinnelig øm kan jeg ikke
huske en kveld
som den det i dag ble forunt meg å drikke
av sommeren selv.

Det var solskinn på min sommerø i morges henved fire.

Nu er det juni og heggeduft.

Men vi mijnnes et sønnavijnnspust:
Vals i august.

Det blinke nå’n tåra i vika der vest
kor juni og juli har gått som en fest.

Kom ikke her med retorikk
om mai til meg! Steng av!
For nesten hele juni gikk
før hjertet mitt ble bra.

En grodag i juni da svaler syng og sola flyg høgt over jorda.

August er det mykeste myke jeg kjenner,
denne skjelvende streng mellom sommer og høst,
denne dugg av avskjed i mine hender.

Når regnet hvisker om sommeren, pugger det gloser til høstens mektige regnskyll.

Og bjørka står her og je, je går her,
og jorda snurre rundt så saktelig,
og inga klokke kæin bjørka rokke
for hu og je har evig sommarstid.

Å ligge på et svaberg og bare være til
og kjenne solen varme i en luft som er så mild
Det er hva jeg kaller en smak
av honning