Høst

En blomst må en gang visne hvis den ikke er kunstig.

Nu har vi på rad disse måneder med navn som lyder som trusler, november desember ...

August er det mykeste myke jeg kjenner,
denne skjelvende streng mellom sommer og høst,
denne dugg av avskjed i mine hender.

Når regnet hvisker om sommeren, pugger det gloser til høstens mektige regnskyll.

Og tidlig, tidlig er det på sommer'n
men rop på høsten, så kommer'n.

Sommer’n var en skandale
med sludd og nordavind.
Før vi visste ordet av det
satte høsten inn.