Høst

Novembers matte lys lå som en hinne over landskapet, og ingen smektende fiolintoner lokket seterjenter frem fra sine søndagsgjemmesteder. Men så var det også tirsdag.

Jeg ser på de blodige asper,
jeg ser på den gule bjerk.
De svever så lett som soler,
når dagen er høy og sterk.

Er så forunderlig glad i kveld,
at jeg går her og nynner med dempet røst,
for jeg er lyng på uryddig fjell,
som flammer hetest mot regn og høst.

Det er alt blitt sent på høsten.
Luften dirrer ikke mer.

Nynner du sangen om høsten med,
finner ditt hjerte fred.

Og se, det blev høst, da du gik.